Так вот, скажу я вам, учителя гитары на дороге не валяются. (Илья, здесь могла бы быть ваша реклама). Фоно - этих сколько угодно, только выбирай. А гитара - черта с два. Причем всяких бардов, бардствующих и прочих прибардованных тьма тьмущая. Но на все мои вопросы об учителе пожимают плечами и говорят, что трех аккордов достаточно есть, мол, Илья Винник в Mountain View. Ну, знаю я Илью, но это ж Mountain View. Я, конечно, люблю искусство, но не до такой степени, чтоб пилить с ребенком час в один конец. Поэтому поиски продолжались.

По заветам старших товарищей, я так всю жизнь и продолжаю делать, резонно полагая, что даже если человек на текущий момент туристом не является, но в душе потенциально он все равно затаившийся турист, и гарантировать полную функциональность его мозга никак нельзя.

Это у меня не идиосинкразия, как к мотоциклам, а фобия, отчаянный неодолимый страх.
Если где-то в офисе, то еще куда ни шло - с содроганием и бешенным сердцебиением, но все же выведу свой адрес и SSN (случается, собственное имя пишу с ошибками). Но перспектива заполнения анкеты или, не дай господь, финансовых документов дома вызывает звериную тоску, головокружение, страстное желание забиться с головой под одеяло и заплакать. (Варианты "выпить йаду" и "убиться об стену" тоже рассматриваются как привлекательная альтернатива неизбежному).
И, разумеется, я найду 738 очень убедительных поводов отложить это кошмар. Конечно, конечно, я все сделаю, только не сейчас, хорошо? Бумажки старательно складываю в папку "Срочно!" и... думаете, прячу куда-нибудь? - Что вы! Как можно! Нарочно кладу на видное место (мне же стыдно... эээ... должно быть). Но чудесным образом папка тут же сливается с окружающей средой (даже красная на зеленом, бррр). Какая еще папка? Здесь что-то вообще лежало? - я ее перестаю замечать и напрочь забываю о ее существовании. Муж ужасно сердится. А что я могу поделать?